Ma belle-mère avait traité mon bortsch de soupe infecte.
Mon mari l’avait soutenue, puis il l’avait regretté.
— Quelle soupe infecte.
Comment mon fils peut-il seulement manger ça ?
Zinaïda Petrovna plissa le nez avec dégoût et jeta la cuillère métallique dans la casserole.
La cuillère tinta contre le bord, et quelques gouttes rouges et grasses de bouillon de betterave éclaboussèrent la plaque vitrocéramique parfaitement propre.
Tatiana se tenait près de l’évier, un torchon de cuisine à la main.
