Pendant une fraction de seconde, elle a paru choquée. Puis sa main est apparue de nulle part et m’a frappé au visage.
Le son résonna.
Un souffle strident traversa la pièce. Ethan s’avança, la fureur se lisant sur son visage.
Sous le choc, je portai la main à ma joue et la regardai. Elle se tenait là, respirant bruyamment, comme si elle m’avait corrigée.
C’est alors que je me suis redressé et que j’ai dit, assez fort pour que tout le monde m’entende :
« Maintenant, c’est à ton tour de tout perdre. »
Ses yeux s’écarquillèrent – et elle me frappa de nouveau.
Plus fort.
Mais cette fois, je n’ai pas bronché.
Parce qu’elle n’avait aucune idée de ce que j’avais déjà fait ce matin-là.
Je n’ai pas pleuré. Je n’ai pas riposté. Je suis partie.
Ethan suivit aussitôt, sa main fermement posée sur mon coude. « Ça va ? » demanda-t-il, à peine conscient de sa colère.
J’ai hoché la tête une fois. Ma joue me faisait mal.
Derrière nous, la fête tentait maladroitement de reprendre, les invités faisant semblant de n’avoir pas vu une mère agresser sa fille.
Chloé s’est précipitée la première. « Oh mon Dieu, maman, qu’as-tu fait ? » a-t-elle dit, mais son regard restait fixé sur moi, calculateur.
