Elle se demandait quelle part de vérité la pièce devait survivre.
Le chef Ramirez s’approcha.
« Commandant », dit-il prudemment, « vous n’êtes pas obligée… »
« Je sais. »
Ce furent ses seuls mots.
Puis elle plongea la main dans la poche de sa veste et en sortit un étui noir plat.
Pas un portefeuille.
Pas un porte-cartes.
Quelque chose de plus lourd.
Elle l’ouvrit.
À l’intérieur se trouvait un insigne métallique usé, semblable à une médaille, posé sur un tissu sombre.
Le Trident.
L’insigne des Navy SEAL.
Des murmures d’étonnement parcoururent le gymnase.
Le lieutenant Carter semblait s’être effondré sous ses pieds.
Mais ma mère ne le brandissait pas comme un trophée.
Elle le tenait comme une pièce à conviction.
« Ceci », dit-elle, « a été décerné à l’issue d’un programme qui n’a officiellement jamais existé. »
Carter resta bouche bée.
Aucun son n’en sortit.
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