Ma mère l’a remarqué de l’autre côté du gymnase.
Sans me regarder directement, elle a fait un léger geste vers le bas avec deux doigts.
Silence.
Titan s’est détendu.
Moi aussi.
À peine.
Le chef Ramirez s’est avancé.
« Lieutenant, dit-il doucement, je vous suggère d’arrêter. »
Carter a tourné la tête brusquement vers lui.
« Chef, vous me dites d’arrêter de clarifier l’histoire officielle de la Marine ? »
La mâchoire du chef Ramirez s’est durcie.
« Je vous dis que vous parlez de sujets qui dépassent vos compétences. »
Les mots ont fait mouche.
Dépasser vos compétences.
L’expression du lieutenant Carter a de nouveau changé.
Ce n’était pas de la gêne cette fois.
De la peur.
Ma mère s’est dirigée vers le simulateur de la Marine. L’installation ressemblait à un mini-jeu tactique : un couloir factice projeté sur un écran, des panneaux de reconnaissance de cibles, des commandes de réponse chronométrées et un parcours d’obstacles avec mannequins lestés, poignées de corde et poutres d’équilibre.
Le genre de chose conçue pour impressionner des adolescents.
Pas des opérateurs d’essai.
Elle l’observa pendant trois secondes.
Puis elle regarda Carter.
« Que souhaitez-vous qu’on vous montre ? »
Le lieutenant serra les lèvres.
Il désigna le simulateur.
« Ce système évalue la prise de décision tactique sous pression. Adapté aux civils, bien sûr. »
« Bien sûr. »
« Et le parcours d’obstacles teste l’agilité, la force et le temps de réaction. »
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