Doux.
Précis.
Tout le gymnase observait cinquante chiens militaires se mettre en formation.
Ni chaos, ni excitation.
Formation.
Ils se séparèrent en cinq rangées de dix, s’éparpillant uniformément sur le terrain. Leurs maîtres se placèrent derrière eux sans les toucher. Les chiens s’assirent simultanément, la tête droite, les oreilles aux aguets.
Le bruit sec et net des cinquante corps s’écrasant au sol résonna.
Une fille près de l’avant murmura : « Impossible. »
Ma mère leva la main droite.
« Couchés. »
Chaque chien se coucha.
« Immobilisés. »
Ils devinrent des statues.
Pas une patte ne bougea.
Pas une queue ne remua.
Même Titan, à côté de moi, se coucha automatiquement, sans que ma mère ne l’ait regardé.
Je sentis une étrange chaleur derrière mes yeux.
Non pas par fierté, même si j’en avais.
Mais parce que, moins de dix minutes auparavant, deux cents élèves s’étaient moqués de l’idée que cette femme puisse appartenir au monde qu’elle maîtrisait.
À présent, toute la salle voyait ce monde s’incliner devant sa voix.
Le lieutenant Carter déglutit.
« C’est impressionnant », dit-il. « Mais le dressage canin ne prouve pas qu’on soit qualifié pour les forces spéciales. »
Ma mère se retourna lentement.
Un murmure parcourut l’assemblée.
Même certains élèves semblaient comprendre qu’il était allé trop loin.
Mais Carter s’était piégé lui-même. S’il s’arrêtait là, l’histoire serait simple : il s’était moqué d’un garçon, et la mère de ce garçon l’avait ridiculisé.
Alors il continua d’insister.
« Je respecte tous les militaires », dit-il d’une voix forte. « Mais les faits comptent. La communauté des Navy SEAL a des normes, des archives et une histoire. Nous ne devons pas induire les élèves en erreur. »
Mes mains se crispèrent en poings.
Titan releva la tête.
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