La voix de Morrisa résonna à la porte. « Ils sont là depuis deux heures, shérif. Ils ne bougent pas d’un pouce. Ils sont incapables de dire un mot. Il n’a répondu à aucune question. On dirait qu’il répond à autre chose. » Brennan s’approcha lentement, ses bottes crissant sur la paille. « Enfants, » dit-il doucement. « Je suis le shérif Brennan. Nous sommes là pour vous aider. Pouvez-vous nous donner vos noms ? » Rien, pas même un clignement d’œil. Il réessaya. « Où sont les parents ? Où sont les Harlow ? »
En entendant le nom, quelque chose changea, non pas leurs expressions faciales, étrangement neutres, mais le silence lui-même. Il devint lourd, empreint d’attente. L’aînée, aux cheveux noirs semblables à ceux d’un poireau, hocha légèrement la tête vers la gauche. Lorsqu’elle apparut, sa voix fut appelée par une mélodie mystérieuse que les mots ne démentaient pas : « Maman et Papa sont rentrés. Eux aussi sont rentrés. Tout s’arrête un instant. »
