Je me suis dit que cela signifiait qu’ils avaient trouvé une autre solution. Peut-être avaient-ils trouvé un autre donneur. Peut-être que les médecins essayaient de nouveaux traitements. Peut-être que mon mari était trop occupé à l’hôpital pour s’occuper de moi.
Deux semaines s’écoulèrent avant que la culpabilité ne me ramène enfin à la maison.
Je me suis dit que je ne faisais que jeter un coup d’œil.
Je voulais juste voir comment ça allait se passer.
Mais dès que j’ai mis le pied dans la maison, j’ai senti une boule dans l’estomac.
Les murs du salon étaient couverts de dessins.
Des dizaines d’entre eux.
Peut-être des centaines.
Des croquis brouillons et irréguliers, réparés avec des morceaux de ruban adhésif médical blanc. Des touches de pastel se répandent sur le papier comme des tempêtes de couleurs.
Des bonshommes bâtons avec des têtes géantes.
Un homme de grande taille.
Un garçon plus jeune.
Et à côté d’elles, une femme aux cheveux longs.
Au-dessus de chaque dessin, écrit en lettres tremblantes, figurait le même mot.
“Maman.”
Ma gorge s’est serrée.
Je me suis approché, remarquant que les dessins variaient légèrement d’un à l’autre. Sur certains, le garçon tenait la main de la femme. Sur d’autres, ils se tenaient devant une maison. L’un d’eux représentait les trois personnages sous un immense soleil jaune.
