Les enfants Harlow furent retrouvés en 1992 : ce qui suivit provoqua un choc dans tout le pays.
Le shérif Thomas Brennan avait déjà frôlé la mort, mais d’une manière aussi radicale qu’il ne l’avait jamais vécue : un décès survenu au domaine Harlow le 14 juillet 1892. Le télégramme du shérif adjoint Morris était bref, presque obscur : « Venez vite. Enfants, vous devez voir la même chose. » Brennan fut transporté à travers les bois de Pennsylvanie, le cœur battant la chamade, transi de froid, sachant que ce qu’il venait de découvrir avait radicalement changé sa vie. J’ignorais encore à quel point il s’était trompé.
Le domaine de Harlow se niche au cœur de Milbrook. Ce paysage agricole, d’une beauté irréelle, avait toujours été d’un calme étrange, même en été, lorsque les champs grouillaient de vie et de potagers. À présent, en plein hiver, il semblait figé dans le temps. Les deux imposantes maisons coloniales se dressaient, sèches et à l’abri de la neige. Elle lâcha Morris, laissant la lumière se répandre le long des escaliers, puis vers le bas, et tandis que Brennan montait à cheval, Morris fit un geste discret vers la grange. Cela aurait dû être le premier signe d’alerte.
La porte de la grange était grande ouverte, et à l’intérieur se tenaient sept enfants, alignés en rang parfait, âgés de quatre à seize ans. Ils étaient sales. Vêtus de vêtements qui avaient été des chemises de nuit, ils ressemblaient maintenant à des haillons recouverts de vêtements que Brennan ne parvenait pas à identifier. Leurs cheveux étaient emmêlés et bouclés, et leurs pieds étaient nus, à cause du froid glacial. Mais Brennan n’était pas surprise par leur état. C’était leur regard qui lui coupa le souffle. Les quatorze paires d’yeux la fixaient avec la même expression : ni peur, ni soulagement, ni regard fixe, mais quelque chose de tout à fait différent. Quelque chose qui lui hérissa les poils de la nuque. Ils ne la regardaient pas comme des enfants regardent un rongeur. Ils la regardaient comme si elle était un spécimen examiné.
