Je n’ai pas discuté — j’ai simplement tout fait à ma façon.
— J’ai annulé l’artisan et la livraison des tuyaux.
Tu resteras le week-end sans eau — comme ça, tu comprendras qui est l’homme dans cette maison.
C’est ce que Léonid m’a lancé dans le dos, avec le ton d’un seigneur sévère privant ses serviteurs du droit à l’eau potable.
— Ce week-end, je pars chez ma mère.
Je vais me reposer de tes demandes éternelles.
Essaie au moins une fois de régler toi-même les problèmes d’homme.
Que la vie t’apprenne à apprécier celui qui porte cette maison sur ses épaules.
Il se tenait dans le couloir avec son sac de voyage prêt, la poitrine bombée, comme s’il cachait sous son coupe-vent une médaille pour avoir sauvé la galaxie.
Depuis des années, Léonid présentait chaque ampoule vissée comme un exploit d’importance nationale, et chaque ticket du magasin de bricolage comme un certificat de médaille.
À ce moment-là, il attendait que je lève les bras au ciel, que je m’accroche à sa jambe et que je le supplie de ne pas m’abandonner face à la plomberie cassée de la datcha.
Sans un mot, je fis glisser mon regard de ses chaussures parfaitement cirées vers la cage dans le coin de la pièce.
Là, sur son perchoir, Poirot lissait ses plumes — un grand perroquet gris du Gabon, mon procureur personnel à plumes, doté d’une mémoire phénoménale pour les bêtises des autres.
Poirot regarda Léonid de son œil jaune et rond, puis poussa un croassement lourd de sens.
— Bon débarras, Lénia, — répondis-je calmement.
Changer d’activité est le meilleur repos.
L’indispensabilité masculine est une marchandise extrêmement périssable : il suffit de s’en passer une seule fois pour qu’elle se transforme sous nos yeux en simple incompétence.
Mais Léonid ne le savait pas encore.
Il renifla bruyamment, claqua la porte d’entrée si fort que du plâtre tomba du plafond, puis partit vers le coucher du soleil rejoindre sa chère maman, Valentina Arkadievna.
À peine ses pas s’étaient-ils tus dans l’escalier que j’allumai l’ordinateur.
La commande de réparation avait été faite à son numéro, mais elle devait être payée avec notre carte commune.
Dans l’historique de recherche de l’ordinateur, que mon mari avait oublié d’éteindre dans son grand départ dramatique, se trouvait le bordereau annulé pour une nouvelle pompe, des tuyaux et des raccords.
À côté, une page de conversation était ouverte.
Je fixai l’écran, et mon léger sourire se transforma rapidement en rage froide.
Dans la conversation avec son ami fournisseur, il y avait un court message de mon mari : « Laisse Natachka rester quelques jours sans eau, ensuite elle acceptera n’importe quel prix. »
Lénia ne voulait donc pas seulement me laisser sans eau pendant le week-end pour revenir ensuite triomphalement comme un sauveur sur son cheval blanc.
Il avait commandé les matériaux de construction dans l’entreprise de son ami d’école, à un prix trois fois supérieur à celui du marché.
Autrement dit, ce « chef de famille » prévoyait non seulement de me donner une leçon démonstrative d’impuissance, mais aussi de faire sortir quarante-cinq mille roubles du budget familial pour quelque chose qui coûtait à peine quinze mille au marché de bricolage le plus proche.
La pitié que j’éprouvais encore pour mon mari s’évapora définitivement.
Une simple arithmétique commençait.
En deux heures, je trouvai un fournisseur direct dans une base de gros.
En trois minutes, je convins d’une livraison pour le samedi matin.
Il me fallut encore quinze minutes pour trouver sur un forum local un artisan compétent, l’oncle Vitya, qui accepta de tout installer pour une somme raisonnable, et non pour les montants astronomiques que mon mari justifiait habituellement par la « complexité du travail masculin ».
Le week-end à la datcha ne fut pas seulement productif, il se déroula avec un plaisir cynique tout particulier.
Le samedi, l’oncle Vitya apporta tout ce qui figurait sur la liste, installa la nouvelle pompe, ressouda les raccordements en plastique, remplaça les raccords et mit le système en marche.
L’ancien appareil, prétendument irréparable, il le démonta aussitôt devant moi, trouva la cause dérisoire de la panne — un simple contact s’était détaché — puis l’emporta pour pièces, en me donnant cinq mille roubles.
Le dimanche à cinq heures du soir, la datcha embaumait l’herbe fraîchement coupée.
La nouvelle pompe envoyait l’eau avec l’enthousiasme d’un jeune stakhanoviste, et moi, j’étais assise sur la véranda, disposant devant moi les tickets, les garanties et les bons de livraison.
Le tableau était parfait.
J’attendais des invités.
Le portillon grinça exactement à six heures.
Deux silhouettes apparurent sur l’allée.
Devant, ma belle-mère avançait comme une commission sévère dans une zone sinistrée.
Derrière elle traînait Léonid, qui s’était donné l’air lugubre d’un Atlas épuisé.
Ils s’attendaient visiblement à voir des ruines, des plates-bandes desséchées et moi en pleine crise d’hystérie, une clé anglaise à la main.
— Alors, Natachenka ? — commença Valentina Arkadievna avant même d’atteindre le perron.
Sa voix dégoulinait d’un poison sucré et collant.
— Tu as compris maintenant qu’un homme à la maison, c’est la tête ?
Une femme sans mari, comme on dit, perd ses moyens au premier clou !
Lénetchka s’est tellement inquiété, tellement inquiété, il n’a pas trouvé sa place de tout le week-end…
À cet instant, depuis la fenêtre ouverte du salon, où se trouvait la cage installée pour l’été, retentit le croassement joyeux et grinçant de Poirot :
— La tête est partie !
L’eau est arrivée !
La tête est partie !
Ma belle-mère s’interrompit comme une chanteuse qui aurait oublié son playback.
Léonid tendit le cou et fixa le robinet tout neuf contre le mur de la maison, d’où l’eau gouttait joyeusement en scintillant au soleil.
La famille, c’est une barque où l’un rame en silence tandis que l’autre critique bruyamment le courant, se considérant sincèrement comme le capitaine.
— Mais non, Valentina Arkadievna, — je ne me levai même pas de mon fauteuil.
— Aucune panique.
Entrez, asseyez-vous.
L’eau est là, les tuyaux sont remplacés, la pression est excellente.
— Comment ça… remplacés ? — balbutia mon mari en clignant des yeux.
— Qui a fait ça ?
Tu n’y comprends pourtant rien !
On t’a sûrement arnaquée à cent pour cent !
Poirot, sentant un public reconnaissant, se rapprocha des barreaux, balança la tête et lança sa tirade suivante, copiant l’intonation de mon mari jusque dans les moindres nuances de vantardise :
— Elle reviendra en rampant toute seule !
Sans moi, elle est perdue !
Qu’elle le sente !
