Il entra seul dans la salle d’examen. La porte se referma.
Cinq minutes s’écoulèrent.
Puis la porte s’ouvrit de nouveau.
Le médecin sortit, le visage rouge et les lèvres serrées comme s’il retenait un rire. Il s’éclaircit la gorge, me regarda et dit : « Vous devriez peut-être entrer. »
Mon cœur s’est serré. Mille scénarios catastrophes m’ont traversé l’esprit.
« Docteur, qu’est-ce qui ne va pas ? » ai-je demandé. « Pourquoi souriez-vous ? »
Avant qu’il puisse répondre, mon mari est sorti derrière lui, s’est gratté la nuque et a évité mon regard.
« Euh… je dois expliquer quelque chose », dit-il.
Il prit une profonde inspiration.
« J’ai utilisé votre éponge de douche. »
Je le fixai, perplexe.
« Celui pour ton visage », ajouta-t-il doucement. « Tous les jours. Pendant des mois. »
Il y eut un bref moment de silence.
