Nous avons utilisé un vieux ordinateur portable dans la cuisine. La pièce paraissait trop lumineuse, trop normale pour ce que j’allais découvrir.
Michael s’est assis à côté de moi, mais cette fois, il n’a pas posé la main sur mon épaule.
Le fichier s’est ouvert. Une image granuleuse en noir et blanc est apparue à l’écran : le perron de mes parents. Horodatage : la nuit précédant ma découverte.
Au début, rien. Juste le vent dans les arbres. Le léger bourdonnement de la lumière extérieure. Puis le détecteur de mouvement s’est déclenché.
La caméra s’est pleinement activée. Ma mère est apparue la première. Elle marchait lentement sur le chemin. Je me suis figée.
Parce qu’elle n’aurait pas dû être là seule. Elle s’est arrêtée devant la porte, a regardé vers la rue… comme si elle attendait quelqu’un.
Et puis je l’ai vu. Le second visage. Ma sœur, Kara.
Elle est entrée dans le cadre, portant un petit sac en toile — trop détendue, trop calme. Elle a dit quelque chose à ma mère, en se penchant tout près, comme si elles partageaient un secret.
Mon estomac s’est effondré. Quelques secondes plus tard, mon père a ouvert la porte de l’intérieur. Il avait l’air… perdu.
Pas effrayé. Juste fatigué, comme s’il ne comprenait pas pourquoi elles étaient là si tard.
Kara est entrée la première. Ma mère l’a suivie. Puis l’image a sauté une fraction de seconde — juste assez pour me glacer le sang.
Quand l’image s’est stabilisée, le perron était vide. À l’intérieur de la maison, des mouvements flous. Des voix que je ne pouvais pas entendre.
Michael a avancé la vidéo. « Il y a la suite. » Il a fait défiler. Plusieurs heures plus tard.
Kara réapparaît — mais cette fois en train de partir. Seule. Aucune trace de mes parents.
Elle s’est arrêtée sur le seuil, s’est retournée une dernière fois vers l’intérieur de la maison… et a semblé dire quelque chose dans l’obscurité.
