Ma grand-mère était la femme la plus avare du monde.
Ce n’est pas une exagération. Elle réutilisait les essuie-tout. Elle diluait le liquide vaisselle avec de l’eau. Un jour, elle m’a même envoyé une carte de vœux où l’on pouvait lire « Joyeux anniversaire », soigneusement découpé dans une vieille carte qu’elle avait reçue des années auparavant.
Lorsqu’elle est décédée à l’âge de quatre-vingt-neuf ans, sa famille a plaisanté en larmes en disant qu’elle avait probablement bénéficié d’une réduction de la part des pompes funèbres.
Je ne m’attendais pas à hériter de grand-chose. Et en fait, je n’ai rien hérité.
Pas de compte d’épargne secret. Pas de trésor caché au grenier. Juste une petite boîte en métal contenant des coupons soigneusement pliés, un ticket de caisse de 2003 et une simple carte-cadeau de 50 dollars d’un supermarché local qui traînait dans son tiroir depuis des années.
Cinquante dollars.
J’ai failli rire.
Une partie de moi voulait y voir le symbole ultime de sa personnalité. Une autre partie voulait s’en séparer. Le garder me semblait absurde, comme la chute d’une blague récurrente sur sa frugalité.
