Trois semaines plus tard, Joselyn m’a appelée pour me dire que je l’avais mise dans l’embarras.
« Il se sentait interrogé, maman », dit-elle. « Comme s’il postulait pour un emploi au lieu de rejoindre une famille. »
Je me tenais dans la cuisine, une main posée sur la chaise de Robert, et j’écoutais ma fille défendre un homme qui n’avait pas répondu à une simple question financière.
Je l’ai signé quand même.
C’était mon erreur.
Pas la dernière, mais celle par laquelle le décompte a commencé.
Je me disais que j’investissais dans le bonheur de Joselyn. Je me disais que poser trop de questions la ferait fuir. Je me disais que les jeunes couples avaient besoin de soutien, pas de méfiance. Je me répétais beaucoup de choses qui me semblaient sages, parce que je voulais y croire.
J’ai consacré toute ma carrière à l’étude des structures. Je connaissais la différence entre une poutre porteuse et une colonne décorative. Derek n’était qu’une façade. Belle de face, mais vide derrière le plâtre.
Je le savais.
Et je l’ai signé quand même, parce que ma fille me l’a demandé.
L’amour vous pousse à construire des ponts vers des endroits où le bon sens vous dirait de ne pas aller.
L’isolement s’est fait progressivement. C’est exactement comme ça que ça fonctionne. Pas comme un mur, mais comme du brouillard.
D’abord, Derek a déménagé avec Joselyn à Bridgewater, à trois heures au nord, une ville dont je n’avais jamais entendu parler avant qu’elle ne dise que son travail l’exigeait. La nature de son travail restait floue. Les appels du dimanche sont devenus plus fréquents, puis mensuels, et finalement elle a dit : « Je te rappelle, maman », mais elle ne l’a pas fait. J’y suis allée quatre fois en deux mois. À deux reprises, Derek était sur le chemin du retour. Une fois, il était assis dans la pièce d’à côté, la télévision allumée à plein volume, tandis que Joselyn et moi chuchotions à la table de la cuisine, comme si nous faisions quelque chose de mal.
