Son mari, Javier, ne pouvait supporter ce fardeau. Et si vous le voulez, c’est plus que possible. À Roma Norte, il y avait beaucoup de monde. Elena est arrivée, elle a vu la boulangerie d’une amie, mais elle n’a pas pu y entrer. Elle refusait de croire que Sofía était morte. Sa fille était vivante, quelque part.
Huit ans plus tard, par une chaude matinée d’avril, Elena était assise sur le seuil de la boulangerie. Une vieille camionnette s’est arrêtée devant le magasin. Des jeunes garçons en sont descendus, demandant de l’eau et des conchas. Elena a rencontré Karjan, et elle s’est retrouvée à travailler pour lui.
Il avait un tatouage dessus : le visage d’une petite fille. Un dessin simple, un visage rond, des yeux brillants et de longs cheveux. Mais la poitrine d’Elena s’est immédiatement serrée. Sa main tremblait, elle a failli laisser tomber son verre. C’était le même visage. Le visage de Sofia.
Elle a rassemblé tout son courage et a parlé au garçon.
La voix de Le était à peine audible, mais la question persistait, mêlée à l’odeur du pain frais et au bruit de la rue. Le garçon était toujours debout. Il baissa lentement le bras, comme si la situation avait soudainement pris un tournant grave. Ses amis échangèrent des regards tendus.
