« Le vieil homme sans-abri que vous avez aidé dans le parc, celui qui avait les doigts gelés, s’appelait Harold. C’était mon père. »
Ethan cligna des yeux, essayant de comprendre les mots.
« Mon père n’a pas toujours été sans-abri », poursuivit Charles, la voix brisée par l’émotion. « C’était un philanthrope prospère qui a donné des millions à des refuges pour sans-abri, des hôpitaux et des écoles. » Mais il y a cinq ans, sa sœur l’a trahi. Elle lui a volé son argent, ses papiers d’identité, son dossier médical – tout. Elle l’a laissé sans le sou, et comme il souffrait de démence précoce, il n’était plus en mesure de prouver son identité. Le système l’avait abandonné. Il s’est retrouvé à la rue, sans aucun moyen d’obtenir de l’aide.
Ethan sentit une boule se former dans sa gorge. Il se souvenait du regard bienveillant du vieil homme et de la façon dont il hochait toujours la tête avec gratitude lorsqu’Ethan laissait les couvertures derrière lui.
