Quand mon vol a atterri à Denver jeudi matin à 6h18, j’aurais vraiment dû rester un jour de plus à l’atelier médical de Phoenix. J’avais passé trois jours épuisants à étudier les protocoles de traitement des traumatismes, j’avais très mal dormi dans un lit d’hôtel et le calme de mon foyer me manquait tellement que j’ai payé une somme exorbitante pour échanger mon billet et rentrer plus tôt.
Je m’appelle Elena Whitaker. J’ai trente-quatre ans, je suis infirmière aux urgences et c’est moi que ma famille appelle quand quelque chose est cassé, saigne, est brûlé ou quand on a besoin d’argent.
J’ai remonté mon allée en voiture et je m’attendais au silence.
Au lieu de cela, j’ai vu des voitures garées des deux côtés de la rue. Des minibus, des 4×4 de location, un bus de fête et trois tables pliantes éparpillées sur ma pelouse. Des ballons étaient attachés à la rambarde de mon porche. Une immense banderole aux lettres rouges était accrochée devant ma maison :
LA FAMILLE, C’EST POUR TOUJOURS
