« Le réfrigérateur. Il est à moi. » Il croisa les bras, appuyé contre l’encadrement de la porte. « Désormais, Hope, achète ta propre nourriture. »
Il ne m’a pas appelée belle-mère. Il ne m’a pas appelée madame. Il m’a appelée par mon prénom, comme si nous étions colocataires, comme si je n’étais pas chez moi.
J’ai ouvert le vieux réfrigérateur, mon réfrigérateur, et l’air a quitté mes poumons.
Tout, absolument tout ce que j’avais acheté trois jours plus tôt, portait une étiquette jaune avec son nom écrit au marqueur noir. Jessica. Le fromage, les tomates, le yaourt, les haricots, le poulet, même le beurre.
« Qu’est-ce que c’est ? » ai-je murmuré.
« Quoi ? Je te l’ai dit. C’est ma nourriture. Tu achètes la tienne. » Il haussa les épaules. « Ce n’est pas juste que je doive partager ce que j’achète avec mon propre argent. »
Son argent.
Jessica ne travaillait pas. Elle n’avait pas travaillé un seul jour depuis son mariage avec mon fils, deux ans auparavant. C’était censé être Daniel qui ramenait l’argent à la maison, mais ces derniers temps, il semblait plutôt que cet argent venait de mes économies chaque fois que je leur prêtais de l’argent pour l’essence, les courses ou une urgence.
« Daniel ».
J’ai essayé d’appeler mon fils, mais il était déjà là, debout sur le seuil de sa chambre, me regardant d’un regard que je ne reconnaissais plus. Ce même regard qui me comblait d’amour quand il était enfant. À présent, je ne ressentais plus qu’un profond malaise.
« Maman, ne fais pas de scène. Jessica a raison. On devrait chacune acheter nos propres affaires. Ce sera plus organisé comme ça. »
J’ai senti le sol trembler sous mes pieds. « Mais c’est moi qui ai acheté ça. J’ai payé les courses de cette semaine. »
« Et c’est pour ça que son nom est dessus, n’est-ce pas ? » dit Jessica en montrant les étiquettes. « Maintenant, on sait tous à qui appartient tout. C’est plus simple. »
J’avais envie de hurler. J’avais envie d’arracher toutes les étiquettes jaunes et de me les jeter au visage. Mais j’étais si fatiguée, terriblement fatiguée. J’ai juste hoché la tête. Je suis allée dans ma chambre. J’ai fermé la porte. Et pour la première fois depuis des années, je me suis assise au bord du lit et j’ai laissé le poids de ce qui venait de se passer m’envahir.
Ils vivaient dans ma maison, celle que j’avais achetée moi-même avec mon salaire d’infirmière après le décès de mon mari, qui m’avait laissée seule, endettée et avec un fils de huit ans souffrant d’asthme chronique. Je travaillais par doubles, voire triples quarts de travail. Je nettoyais les sols de l’hôpital à trois heures du matin pour payer l’emprunt immobilier. Je sautais des repas pour que Daniel puisse prendre ses médicaments.
Et maintenant, ils me faisaient payer pour manger dans ma propre cuisine.
