On m’avait accusée de vol par ma belle-mère devant plus de deux cents invités. Avant même que je puisse m’expliquer, mon père m’a frappée—violemment—en plein public. « Rends-le et mets-toi à genoux ! » a-t-il rugi.

Le silence engloutit la pièce. Personne ne s’excusa. Mon père se contenta d’ajuster ses boutons de manchette et de murmurer :

— Tout cela ne serait pas arrivé si tu n’avais pas eu l’air suspecte. Quelque chose en moi devint totalement silencieux. Céleste se pencha vers moi et chuchota :

— Tu ne possèdes rien ici.  Elle avait tort.

Six mois plus tôt, l’avocat de ma défunte grand-mère avait révélé la vérité : le manoir, l’entreprise et la fortune familiale étaient liés à une fiducie dont j’étais l’unique héritière et la seule à en avoir le contrôle.

Et chaque caméra de cette salle de bal avait tout enregistré.