J’en avais finalement assez. Après plus de cinquante ans de mariage, moi, une femme de soixante-quinze ans, je voulais mettre fin à cette relation. Mon mari, Charles, et moi étions ensemble depuis l’université : il avait dix ans de plus que moi, mais notre amour avait surmonté toutes nos différences. Tous ceux qui nous connaissaient pensaient que nous serions inséparables pour toujours. Et pendant longtemps, ils ont eu raison.
Nous avons élevé deux enfants merveilleux qui ont grandi, fondé leur propre famille et fait notre fierté. Mais à un certain moment, malgré une vie pleine et apparemment heureuse, j’ai commencé à me sentir piégée. J’avais l’impression de ne jamais avoir vraiment vécu pour moi. Ce sentiment s’est insidieusement installé, et s’est rapidement manifesté dans ma façon de traiter Charles.
Il m’aimait profondément et prenait toujours soin de moi de toutes les manières possibles. Mais lorsque je me suis éloignée de lui et que je suis devenue plus irritable, il a été désemparé. Je voyais bien qu’il ne comprenait pas pourquoi je me mettais à me disputer et à faire des crises de colère pour un rien. Finalement, il a essayé de me parler, espérant que nous pourrions régler nos problèmes.
Un après-midi, il m’a trouvé en train de marmonner tout seul.
« Qu’est-ce qui se passe, chéri ? » demanda-t-elle doucement. « Tu te parles encore à toi-même. »
« C’est entièrement de ta faute, Charles », ai-je lâché, la voix chargée de ressentiment. « Tu es en train de me rendre folle. »
